Мы как трава - дунет ветер и мы колышемся в его сторону, меняя цвет
перспективы с густо-зелёного на матовый, мы растительные существа, в конце
концов всё наше могущество заканчивается на кончике этого пера, да и пера-то,
конечно, никакого нет. Мы без сомнения - растительные существа, без воли, без
боли, без страхов. Всё чудесное, видимо, уже произошло, возможности что-либо
изменить свелись ко всеобщей сытости и вдруг появившемуся пониманию, что
ничего-то другого нам и не нужно.
И без чувств. Они - как что-то лишнее, что-то принадлежащее невесомому и
неизмеряемому придатку, который называется душой. Мы готовы её променять на
променад над бездной, на управляемость наших реакций, на биохимию мозга, на
законы управления человеческим стадом, на тотальный контроль, но однажды
приблизится точка, в которой жизни нет, и однажды, проглотив очередную таблетку
для поднятия настроения, ты проснёшься со странным чувством, что - а теперь я постмодернистски цитирую - "у
тебя умерла душа".
