Шкатулка

Действует, как наркоз души - как бы и не слышно боли, только где-то там далеко, что-то шумит, как гул средиземного моря. Ты проведён по тонкой как колея железной дороги тропинке; зачем? Какая разница, зачем?

Может  быть, каждая жизнь так. Может.

Иногда отчаяние пробивается сквозь упаковку, которая наростает, как лёд, - неужели всегда будет только так?

Будет.

Все твои действия - просто аккомодация, попытки сделать своё существование более комфортным, но в том, я уж не знаю, являющемся ли главным, ничего не меняется. Возвращение, а у каждого оно своё - вечное возвращение. Как верчение мотылька вокруг источника света.

Открываешь глаза и хочется взлететь, но ты знаешь, что будет, как всегда, ты разобьёшься.

Хочется выразить то, что никогда не обретает значение слов, ни их форму. Это невозможное действие выглядит, как невозможность изменения каких-то базовых принципов жизни, того о чём ты мечтал в юности. Это было невозможно сформулировать тогда, но принципиально выглядело верно - вдруг произойдёт невероятное невозможное чудо, и всё вмиг изменится, один раз и навсегда, взорвёт небо фейерверком, и ты станешь другим. Если б я был очень очень маленьким, то я попал бы туда, и разгадал бы в чём секрет. Ещё одно сверхточное торпедное попадание.

Итак, мы, вроде бы имеем исходные данные. Секрет, какой ещё секрет, секрета никакого нет. Только не проходит ощущение целеполагания, безусловно ложное ощущение, а, впрочем, может быть и нет. Секрета нет, но на его месте вырос новый секрет.

Ну хорошо, предположим, что имеет место какой-то природный процесс, вроде наростания барьерного рифа; ха - это в сфере сознательного-то. Объективные процессы в мире субъективного.

А что такого?

Да ничего. Не верю.

Тогда во что я верю?

В то, что произойдёт невозможное, невероятное чудо.

Ну и дальше по тексту.