***

Что-то уехало навсегда, а ты кричишь ему вслед - подожди.

Что-то исчезло кажется навсегда, как особенный цвет солнечного света, падающего на улицы, который может быть повторится через 25 лет, и ты, вдруг,  выйдя утром  из дома внезапно осознаешь, что попал в детство.

Ты идёшь по большому иностранному городу и вдруг попадаешь в маленький город детства и невероятность совпадения заставляет спросить себя - а в чём тут секрет? В густоте листвы на противоположном троттуаре, ширине проезжей части и угле зрения, в выверенном, точном до метра расстоянии которое складывается в повторяющийся везде и всегда паттерн. Который преследует тебя всю жизнь, готовый в любой момент нанести удар на поражение, рраз, и всё кончено. Тебя нет. Ты совсем другой, поражённый невозможностью и одновременной неотвратимостью произошедщего. Стараешься как-то справится с эмоциями бешено колотящегося сердца, не можешь понять как, и в чём смысл, придумаешь в конце концов свой, по-моему, неправильный, и пройдешь дальше, к наставленным вокруг себя раккурси, сокращениям, фильтрам, убивалкам времени, сну.

Если честно, где-то в таких вещах и скрывается Бог.

В каких-то таких, мимо которых мы проходим ничего не поняв.

В чём-то таком, что тревожит твою душу и мешает ей спать. Что приводит в движение какие-то непонятные клапаны и механизмы, вот все эти странные совпадения, необъяснимые всплески эмоций, несклеивающиеся события.

***

Как будто продолжаются вещи, которые никогда не закончатся, вечно идёшь по кругу, совершаешь ритуал вечного возвращения. Ты бродишь не теми бульварами, но всё время возвращаешься на бульвары своей молодости. Пишешь сочинения ненаписанные как надо в студенческие годы и в школе. Разговариваешь с людьми, которые неизвестно ли живы, говоришь им вещи, которые надо было сказать тогда, а сейчас уже слишком поздно, как будто наконец-то появляется возможность сократить раккурси, убрать их, пройти повторяющуюся дорогу полностью, преодолеть назначенный тебе путь, выучить неотвратимый урок наизусть.

Всё то время, что играла музыка, ты путался в своём внутреннем мире, как ребёнок в пелёнках, в постельном белье, в сменной одежде, в саване. Ты перечисляешь неперечисляемое, из тебя рвётся наружу крик о том, в какое же чудесное время мы живём, нет, во время возможностей каких чудес.

Ты рад, что наконец можешь громко вскричать обо всём что угнетало, что это уже ушло, и может быть, всё это произошло слишком поздно. Чёрт возьми, не жаль, ничего не жаль, ни теней в пустынных корридорах, ни молчания, ни обрывков фраз, ни несовершаемых поступков, ни себя.

Верчение вокруг одно и того же в этом не правда ли есть какая-то магия, но в некоторых вещах твоей жизни тебе никто не в состоянии помочь, никогда. Ты вдруг уидел так ясно все прошлые иллюзии, предчувствуя что то же самое произойдёт с новыми. Такое продолжение нескончаемых танцев и в один прекрасный день произойдёт вдруг "бум" и всё прервётся.

***

Мне хочется орать, просто выйти на улицу и начть кричать, потому что растворяется всё, остаётся только белесый морок, Мара, индийская богиня иллюзий. Нам не расстаться со своими иллюзиями, стоящими беконечной чередой в очереди к прилавку, где раздают твою душу.

***

Мне страшно оглядываться, бля, мне страшно оглядываться, мне страшно смотреть назад, меня накрывает ночь каждый раз, как я смотрю назад, мне не нужно больше ждать, мне нечего больше ждать. Что лучше - когда ты ждёшь чего-то хорошего, или когда тебе больше нечего ждать?

Не литература

На правах записи в блоге, вряд ли этот странный формат потянет на то, чтобы претендовать называться прозой.
Вот этот коротенький хорал Баха, который звучит в Солярисе Тарковского:

называется не просто прелюдия фа-минор, а "Ich ruf zu dir, herr Jesu Christ", что переводится, как, "Призываю тебя, Господь Иисус Христос".

Знаете, когда призывают Бога?

Когда уже всё, край, дальше ничего нет.

Музыка это очень чётко передаёт,

Трудно спокойно слушать, когда понимаешь, о чём это.