***

Как будто продолжаются вещи, которые никогда не закончатся, вечно идёшь по кругу, совершаешь ритуал вечного возвращения. Ты бродишь не теми бульварами, но всё время возвращаешься на бульвары своей молодости. Пишешь сочинения ненаписанные как надо в студенческие годы и в школе. Разговариваешь с людьми, которые неизвестно ли живы, говоришь им вещи, которые надо было сказать тогда, а сейчас уже слишком поздно, как будто наконец-то появляется возможность сократить раккурси, убрать их, пройти повторяющуюся дорогу полностью, преодолеть назначенный тебе путь, выучить неотвратимый урок наизусть.

Всё то время, что играла музыка, ты путался в своём внутреннем мире, как ребёнок в пелёнках, в постельном белье, в сменной одежде, в саване. Ты перечисляешь неперечисляемое, из тебя рвётся наружу крик о том, в какое же чудесное время мы живём, нет, во время возможностей каких чудес.

Ты рад, что наконец можешь громко вскричать обо всём что угнетало, что это уже ушло, и может быть, всё это произошло слишком поздно. Чёрт возьми, не жаль, ничего не жаль, ни теней в пустынных корридорах, ни молчания, ни обрывков фраз, ни несовершаемых поступков, ни себя.

Верчение вокруг одно и того же в этом не правда ли есть какая-то магия, но в некоторых вещах твоей жизни тебе никто не в состоянии помочь, никогда. Ты вдруг уидел так ясно все прошлые иллюзии, предчувствуя что то же самое произойдёт с новыми. Такое продолжение нескончаемых танцев и в один прекрасный день произойдёт вдруг "бум" и всё прервётся.