...

Всё разрушается как под потоком ветра, всё уносит вдаль, стирается как ластиком, не оставляя по себе даже воспоминаний, которые умирают со своми владельцами.

Всё рушится как соломенные фигурки от малейшего порыва движения воздушных масс, как мимолётные преходящие тени от облаков, которые существуют минуты в поле зрения, и потом растворяются в абстрактном далеке.

Всё длится секунды, а кажется - вечность, всё успокаивается навсегда, а кажется, что будет происходить всегда.

 Вчера превращается в позавчера, обычные будние усилия сливаются воедино в однообразном потоке грязной селевой воды, которой мы тоже даём название, как и тому что она поглотила за секунду до этого - как будто попадаешь в ловушку - за названиями прячеся мир, лицом к лицу а не сквозь мутное стекло.

Разочарование, горечь обиды, от того что так мало времени, что сам сжёг его на пустоту, ожидание, химеры, ширмы из слов вместо реальности, но я даже скажу вам больше­: невозможно прожить жизнь чтобы не было мучительно больно, ну вы сами знаете, как там дальше.

Всё это оттого, что ты всего лишь человек. Что бы за этим не стояло.

***

Десятичасовой почтальон принеси мне её письмо. Этот взгляд назад когда казалось, что это есть у Запада навечно, обычная детская ошибка. Что же такое было в людях которые так пели? Было видно, как они выкладываются, как любят то, что делают. Был ли это единственный миг существования - единственный момент, когда они жили? Что происходило, когда они выходили на улицу и разъезжались по домам? Они уныло брели по улицам, уставшие, знающие, что ничего другого в жизни нет, и что живут только для повторения таких моментов, повторения неповоторимого?

Почему образовалась такая пустота? После них не оказалось никого? У меня есть суррогаты ответов, но мне не хочется приводить их сюда. Не бывает таких жизней, которые блестят каждую минуту. А бывают ли такие, во время которых ты непрерывно живёшь?