А я всё живу в ожидании чуда, неважно, что так
может продолжаться целую вечность, неважно что иногда просто нечего
выплёскивать на бумагу (?), (уже практически анахронизм), что есть только то,
что за окном, что писать только ради того, ради чего это делал Марсель Пруст,
уравновешивая какие-то грузы в душе, балансируя над собственной персональной
пропастью скуки, или чего иного, гораздо более едкого.
Но я продолжаю ждать нисхождения чуда, оно
ниоткуда не приходит и, кажется, что прийти ему действительно неоткуда.
Всего того живого, что несколько месяцев было у меня, и из чего я ничего
не понял, главным образом про себя не понял, совсем немного. Говорить
совершенно не о чем, но пожалуй, впервые много чего можно было бы сказать
прямым текстом, получилась бы недурная драма, но я этого делать не стану.
Странные хитросплетения каких-то вещей, меня подмывает сказать -
психологических структур, образовали дикие невообразимо гармоничные узоры, вот
именно так - дикие и гармоничные одновременно.
Комментариев нет:
Отправить комментарий