#000000

Весна догорает как салфетка с ненужной надписью, слова тонут в потоке символов, старость не за горами, зашоренные глаза больше не закрыты, за окном бушует ёбаный шторм, ночь не пришла, не могла не прийти, страхи расползаются по телу, как насекомые, тишина съедает тебя без остатка, ты в тупике.

Стоит признаться, что из ста тысяч выходов ты нашёл единственный тупик. Или, иначе говоря, кроме тупика ты не мог найти ничего другого.

Жизнь продолжается, как пластинка, кружится вокруг своей оси, как мириада насекомых вокруг лампочки, постоянное ожидание выстрела в спину, постоянный страх перед завтрашним днём, как нераскрытый цветок, как непонятный набор символов, которые вроде бы собираются в слова, но ничего не значат.

Насколько одно мгновение в жизни может определить её всю? Или она предопределена заранее, или у тебя всё-таки есть выбор, или ты всё-таки можешь изменить ну хоть что-нибудь, может быть у тебя есть хоть что-нибудь, за что стоило бы бороться?

Что такое все эти пройденные дни, все эти пройденные годы, все мгновения борьбы, когда ты вкладывал все свои силы в то, что в сегодняшнем итоге обернулось пустотой, ничем, холодными серыми сумерками, одиночеством, бредом на грани бесконечной зоны черноты, глубокой, неизведанной ночи? Как астероид, остаток чего-то большего, а может, никогда и не было ничего такого большего, а был только он - осколок скалы, по инерции несущийся в безбрежную пустоту, случайно вырвавшись из зоны действия гравитационных сил.

Куда всё катится, что будет завтра, какие выборы мы ставим перед собой, чего нам хочется, чего мы никогда не сможем, за что стоит бороться, а за что не станешь бороться никогда, ну их к чёрту эти бессмысленные вопросы, потому что ты всё равно сбился с ритма, тебя так легко сбить с ритма, вообще ты очень очень слабый, страшно даже представить, что же на самом деле будет завтра.

Чем измерять глубину этого неба, пустоту этих слов, растаявшие и намерзающие снова надежды, как лень, как самообман, как постоянное отворачивание головы от зеркала, как нежелание увидеть то, что есть на самом деле. И дело даже не в том, что можно увидеть что-то страшное, дело в том, что ничего другого там невозможно увидеть, что то, от чего ты прятался эту долгую четверть века, никогда не могло быть ничем хорошим, и то, что поджидает тебя за углом, ещё страшнее и уродливее, чем то, что осталось позади.

Впрочем свойства ночи таковы, что не шагать в эту пустоту, в страх, в неизвестность - просто невозможно, потому что другой дороги нет, и что шаг в это марево, в эту кашу из тумана и серого густого света, это шаг назад, к себе, всё ближе и ближе, наощупь, и если и окажется, что в этом застланном дымом от пожаров, пространстве есть дом, то он только мой, и мне жить в нём, а другого нет, и хватит об этом.

Ложь, что выбор у человека есть всегда.

Выбора у человека нет никогда. Он рождается и знает, что ни одной минуты в его жизни у него не будет выбора.

Идти или остановиться, даже в этом у него нет никакого выбора. Потому что один не может не идти, другой не может не остановиться. Какие бы формы это не принимало.

Принять всё как должное. Встать и идти.

Как будто у меня кто-то спрашивал, хочу ли я этого.