Последний на сегодня текст

Кажется, что всё осознано, все понятно, но мозаика не складывается из ста тысяч слов, которые тебе есть сказать. Она, как разбросанный по разным углам дома конструктор, бессвязные обрывки детских игр, впечатлений, прозрений, загадок. Её невозможно, конечно, сложить, для этого нужно воспринимать течение жизни, как логически оформленную последовательность, с классическими завязкой, целью, неотвратимым. У меня ничего этого нет. Из дрожащих рук просыпается даже такая мелочь, как вспышки света, необъяснимые вспышки счастья, добавлявшие красок в созерцательную картину мира, но совершенно бессвязные, их не знаешь куда приложить, и что про них сказать.

Точка

Сижу и слышу, как пустота врезается в меня, на всей скорости, бампером, задевая бедро и подбрасывая моё тело вверх. Оно проворачивается в воздухе и обрушивается вниз.

Молочный кефир, кисель, каша, моя жизнь похожа на них, моя жизнь - только пародия на жизнь, вглядевшись в лица вокруг понимаешь, что существует полная шкала и градации таких же точно жизней, наборов полупоступков, незаконченных действий, недодуманных мыслей, невысказываемых слов.

Если бы я узнал, что точно завтра умру - не знал бы что делать. Ничего бы не делал. Что вообще можно делать? Что вообще нужно делать? Глупый вопрос - что бы вы сделали, если бы узнали, что вам осталось только три дня? Он заслуживает не менее глупых ответов, которые, впрочем всегда звучат - делал бы добрые дела, трахал бы всё что движется, провёл бы это время весело; а вот нихрена - ничего бы не делал, ничего бы не менял, потому что не знаю, что надо вообще делать.

Запятая

И слова, и тени, и обрывки мыслей. Время упущено,  вернее оно просто ушло. Как падают листья с деревьев после дождя. Как ускользающий неизвестный смысл поступков, как густые, как аромат духов, ощущения, как тёплый приморский вечер, как всё хорошее, что с тобой уже когда-то было. Как что-то, что обнажает в душе непонятные чувства, как сдёрнутое вдруг покрывало, как её глаза.

Впрочем, всё по определению просто. Ничто ничего не значит. У тебя была тысяча возможностей, у тебя будет ещё сто тысяч таких же. Времена меняются, люди становятся другими, слова произносятся впустую, 

Ещё один текст

Когда кончается утро, наступает полдень, так бывает обычно, но не всегда. Когда кончается запал, когда огонь доходит до динамита, когда кончается вера, когда кончается надежда...

Когда кончается что-то важное в жизни, и гладкое покрывало разочарования не оставляет другой возможности кроме уснуть, забыть, плюнуть, махнуть рукой, просто плыть вниз по течению, которое выводит в океан-море.

Под ногами крошится кирпич, последний перед пропастью. Водопадом мыслей, ощущений, волосы встают дыбом, обрушивается тоска. По чему-то такому, чему неизвестно есть ли место в мире, уедь ты хоть за тысячу морей. По чему-то такому, с чем всегда интересно, что показывает диковинные необычные вещи, и от чего никогда не устанешь.

Ни один ключ не откроет этой двери. Но войти всё равно можно. Разгадайте эту загадку.

Мир полный обещаний, подменил только одно слово. Мир сам его подменил. Обещаний на разочарований.

Текст

Так или иначе, всё вертится вокруг текста. Текст есть смысл. Хотя, конечно, он - только попытка передачи смысла, средство, но в конечном итоге, остаётся только текст, способный в разных головах создавать разные смыслы. И ничего с этим не сделаешь.

Моё писательство не имеет отношения ни к сюжету, ни к даже словарному запасу. Меня постоянно уводит в другую сторону, и я это только что понял. Мои тексты развиваются прежде всего в сторону связи между словами. Линия повествования хочет постоянно следовать за игрой слов, за их неожиданно вскрывающимися взаимосвязями. Слова хотят переплетаться в непонятные но интуитивно чувствуемые построения, туда же стремится и то, что иначе могло бы быть сюжетом. Неудивительно, что у меня ничего не получается.