Бывает так, что после ночи приходит день, что
после грозы приходит ночь, что на реке горят огни Ивана Купала, что тишина
взрывается трескотом петард, и что всё это происходит неспециально, так
неспециально, как-будто это какое-то заклинание, отправление агнца на заклание,
жертвоприношение Тарковского, жертвоприношение своему Богу, в надежде на то,
что.
Бывает так, что нельзя произнести словами, что
горит, как туман, сквозь фонари, как огни в глазах сидящего у окна пассажира
метро, как твои руки, которые исполосованы мыслями обо окончании трагедии
трагичным финалом, но потом вдруг приходит очень долгожданное лето, и магазин
вывешивает новые ценники, мир трещит под ногами, как гравийная автодорога.
Вдруг зажигается свет и наступает яркий прохладный солнечный день, он
поблескивает полотнищами знамён готовых ринутся в бой новых сил, полотнами
Дали, из которого пёрло, как из закипающего самовара, который прожил простую
безумную жизнь, или бывает тоже совсем иначе.
Можно ко всему привыкнуть, как глаза привыкают к смене
дня и ночи - свет, темнота, свет, свет, свет, свет, снова свет.
Можно ждать долгие годы, можно мгновенно
раствориться в манне небесной, в каше, которая творится в головах, в череде
шествующих ангелов, в долгой дороге, ведущей на небосвод.
Можно врать себе или про себя, можно делать многие
вещи одновременно, а можно радоваться, что пришёл следующий день.
Смотреть, как уходит догорающий день, как,
подобрав одежды, он меняет цвета, как в стробоскопе, или как раскрываются
лепестки утра, как холодный воздух северных широт пронзает кожу, как нырок в
холодное озеро, как нырок в воздух, как нисхождение в жизнь, как бесконечная
длинная тайна всего этого, что горит миллиардами красок в голове, как
поднебесный аттракцион, как лотерея без розыгрышей, как продолжение никогда не
сказанных никем фраз, как напоминание о несбывающемся, как упрёк Богу за его
любовь, как страх быть растоптанным, как ночь которая внезапно нашла выход на
троттуар и в кинотеатре загорелся свет.
Что чувствует человек, который после долгого срока
в тюрьме вышел на свободу? Он чувствует дождь, чувствует ветер, запах жжёного
бензина на обочине и бьющую по лицу летящую пыль. Шарахается от каждой тени и
готов броситься в драку. Молчит и смотрит, смотрит и молчит.
Он опять живёт.
Хотя вроде бы и до этого жил.
Комментариев нет:
Отправить комментарий