О чём-то таком, что трудно назвать

Ночь кометы оставила виляя своим хвостом след на небосклоне. Псы или волки выли на светящуюся Луну, в тот миг когда небо окрашивалось в невероятные сочетания анилиновых красок.

Это была ночь, беззвёздная ночь, впрочем с ярко горящей Луной, выпукло очерчивающей контуры предметов, делая их такими, как будто участвуешь в стилизованной арт-постановке, серебристые объёмные предметы на глянцевом чёрном фоне, какого цвета глаза нужно иметь, чтобы оценить по достоинству этот ненарочный шик?

Рукава сначала были закатаны, но потом вынужденно опустились - всё-таки холодная, по сравнению с днём, ночь.

Миновать узкую полосу деревьев, целый мир, воплощающий в себя отдельную жизнь, с тысячей опасностей, возможностей, с миллионом неимоверных взаимосвязей и причинно-следственных цепочек, которые образовываются тут же и тут же рвутся, самоуспокаивающим усилием воли, ну конечно ничего такого нет в природе, ничего такого не существует.

Вот лёгкие странные голоса птиц, крадущийся ветер, как рукой гладящий верхушки крон деревьев, как неизменно возвращающаяся царица, надменно поправляющая свою корону, всё это - ночь, шикарная, долгая, летняя ночь.

Реет ветер много выше, там, в вышине небес, и ты задрав голову, всматриваешься в них, в ожидании неприлетающего НЛО, Ницше бы сказал, что ещё неизвестно, кто в кого всматривается.

У меня было время для других вещей, и я счастлив, что они были именно такими, как я их описал.

У моих ног лежали галактики, в голове я сочинял странные стихи про Вселенную, я рассматривал старые журналы про шаманские обряды, которые объясняли основы мироздания.

Я вступал в отношение с пустотой.Мне не жаль ни одной секунды моей жизни, как бы странно она ни складывалась.
Но даже ребёнком я глотал каждое мгновение и смотрел во все глаза, потому что знал, что это никогда больше не повторится.

Боже, я хочу туда вернуться, в какой-то такой мир, в котором мне было место, просто было место, без обратных обязательств и необходимостей.

Не повторяется вообще ничто никогда, ни полыхающее пламя в печи, ни грибной дождь, ни прохладный солнечный день.

У меня было такое подозрение с самого раннего детства, которое к сожалению оказалось правдой - не повторяется совсем ничего. Даже эти строки, которые хотя и можно стереть но уже не исправить. Они как слова, которые не вернуть назад, как ощущения, которые не подделать, как счастье, которое невозможно даже определить словами, как бредовые диалоги с людьми, которые давно уже переместились далеко по течению времени, которые остались в той половине жизни, которые не помнят даже о ком идёт речь, когда называют твоё имя, всё растворяется как дым без следа и остатка, мне остаётся только расставить руки и оттопыренными пальцами пытаться ухватить каждое мгновение, которое пролетает сквозь меня как ветер сквозь крону дерева, как-будто меня нет. Впрочем, чего это я - меня на самом деле, действительно нет.

Есть только эти голоса дальше по улице, эти порывы ветра, эти безграничные коды и пароли, которые мир передаёт тебе безвозмездно, если хочешь - бери, если можешь смотреть - смотри, если видишь, знай, что в этом и есть счастье.